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Poemas en Inglés es un blog que pretende acercar poemas de lengua inglesa al castellano |
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"Por principio, toda traducción es buena. En cualquier caso, pasa con ellas lo que con las mujeres: de alguna manera son necesarias, aunque no todas son perfectas" Augusto Monterroso -La palabra mágica-
"Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música?" Voltaire
"Translating poetry is like making jewelry. Every word counts, and each sparkles with so many facets. Translating prose is like sculpting: get the shape and the lines right, then polish the seams later." James Nolan
"La traducción destroza el espíritu del idioma" Federico García Lorca |
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| Pablo Neruda -Oda a la mesa- |
| lunes, 21 de marzo de 2005 |
Oda a la mesa
Sobre las cuatro patas de la mesa
desarrollo mis odas,
despliego el pan, el vino
y el asado
(la nave negra
de los sueños),
o dispongo tijeras, tazas, clavos,
claveles y martillos.
La mesa fiel
sostiene
sueño y vida,
titánico cuadrúpedo.
Es
la encaracolada
y refulgente
mesa del rico un fabuloso buque
cargado con racimos.
Es hermosa la mesa de la gula,
rebosante de gòticas langostas,
y hay una mesa
sola, en el comedor de nuestra tía
en verano. Corrieron
las cortinas
y un solo rayo agudo del estío
penetra como espada
a saludar sobre la mesa oscura
la transparente paz de las ciruelas.
Y hay una mesa lejos, mesa pobre,
donde están preparando
una corona
para
el minero muerto,
y sube de la mesa el frío aroma
del ultimo dolor desbaratado.
Y cerca está la mesa
de aquella alcoba umbría
que hace arder el amor con sus
incendios.
Un guante de mujer quedò temblando
allí, como la cáscara del fuego.
El mundo
es una mesa
rodeada por la miel y por el humo,
cubierta de manzanas o de sangre.
La mesa preparada
y ya sabemos cuando
nos llamaron:
si nos llaman a guerra o a comida
y hay que elegir campana,
hay que saber ahora
còmo nos vestiremos
para sentarnos
en la larga mesa.
si nos pondremos pantalones de odio
o camisa de amor recién lavada:
pero hay que hacerlo pronto,
están llamando:
muchachas y muchachos,
a la mesa!
Ode to the table
I worked out my odes
on a four-legged table,
laying before me bread and wine
and roast meet
(that block boat
of our dreams).
Sometimes I set out scissors cups and nails,
hammer and carnations.
Tables are trustworthy:
titanic quadrupeds,
they sustain
our hopes and our daily like.
The rich man's table,
scrolled and shining,
is
a fabulous ship
bearing bunches of fruit
Gluttony's table in a wonder,
piled high with Gothic lobsters,
and there is also a lonesome
table in our aunt's dining room,
is summer. They've closed
the curtains,
and a single ray of summer light
strikes like a sword
upon this table sitting in the dark
and greets the plum's transparent peace.
And there is a faraway table, a humble table,
where they're weaving
a wreath
for a dead miner.
That table gives off the chilling odor
of a man's wasted pain.
There's a table
in a shadowy room nearby
that love sets ablaze with its flames.
A woman's glove was left behind there,
trembling like a husk of fire.
The world
is a table
engulfed in honey and smoke,
smothered by apples and blood.
The table is already set,
and we know the truth
as soon as we are called:
whether we're called to war or to dinner
we will have to choose sides,
have to know
how we'll dress
to sit
at the long table,
whether we'll wear the pants of hate
or the shirt of love, freshly laundered.
It's time to decide,
they're calling:
boys and girls,
let's eat!Etiquetas: Pablo Neruda |
posted by Bishop @ 19:05  |
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