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Poemas en Inglés es un blog que pretende acercar poemas de lengua inglesa al castellano |
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"Por principio, toda traducción es buena. En cualquier caso, pasa con ellas lo que con las mujeres: de alguna manera son necesarias, aunque no todas son perfectas" Augusto Monterroso -La palabra mágica-
"Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música?" Voltaire
"Translating poetry is like making jewelry. Every word counts, and each sparkles with so many facets. Translating prose is like sculpting: get the shape and the lines right, then polish the seams later." James Nolan
"La traducción destroza el espíritu del idioma" Federico García Lorca |
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Pablo Neruda -Estatuas- |
domingo, 29 de mayo de 2005 |
Estatuas Las palomas visitaron a Pushkin y picotearon su melancolía: la estatua de bronce gris habla con las palomas con paciencia de bronce:
los pájaros modernos no le entienden, es otro ahora el idioma de los pájaros y con briznas de Pushkin vuelan a Mayakovski. Parece de plomo su estatua, parece que estuviera hecha de balas: no hicieron su ternura sino su bella arrogancia: si es un demoledor de cosas tiernas, còmo pudo vivir entre violetas, a la luz de la luna, en el amor?
Algo les falta siempre a estas estatuas fijas en la direcciòn del tiempo o ensartan puntualmente el aire con cuchillo militar o lo dejan sentado (como a Gogol) transformado en turista de jardín, y otros hombres, cansados del caballo, ya no pudieron bajar a comer. En verdad son amargas las estarnas porque el tiempo se queda depositado en ellas, oxidado, y aunque las flores llegan a cubrir sus fríos pies, las flores no son besos, llegan allí también para morir.
Palomas blancas, diurnas, y poetas nocturnos giran alrededor de los zapatos de Mayakovski férreo, de su espantoso chaquetòn de bronce y de su férrea boca sin sonrisa.
Yo alguna vez ya tarde, ya dormido, en ciudad, desde el río a las colinas, oí subir los versos, la salmodia de los recitativos recitantes. Vladimir escuchaba? Escuchan las estatuas? (...)
Statues
The pigeons visited Pushkin And pecked at his melancholy The gray bronze statue talks to the pigeons With all the patience of bronze. The modern pigeons Don't understand him The language of birds now Is different. They make droppings on Pushkin Then fly to Mayakovsky. His statue seems to be of lead. He seems to have been Made of bullets. They didn't sculpt his tenderness - Just his beautiful arrogance. If he is a wrecker Of tender things How can he live among violets In the moonlight In love?
Something is always missing in these statues Which are fixed rigidly in the direction of their times. Either they are slashed Into the air with a combat knife Or they are left seated Transformed into a tourist in a garden. And other people, tired of riding horseback No longer can dismount and eat there. Statues are really bitter things Because time piles up In deposits on them, oxidizing them And even the flowers come to cover Their cold feet. The flowers aren't kisses. They've also come there to die. White birds in the daytime And poets at night And a great ring of shoes surrounding The iron Mayakovosky And his frightful bronze jacket And his iron unsmiling mouth.
One time when it was late and I was almost asleep On the edge of the river, far off in the city I could hear the verses rising, the psalms Of the reciters in succession. Was Mayakovsky listening? Do statues listen? (...)
Translated by Jodey BatemanEtiquetas: Pablo Neruda |
posted by Bishop @ 10:50 |
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