Spanish Poems





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Poemas en Inglés es un blog que pretende acercar poemas de lengua inglesa al castellano
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"Por principio, toda traducción es buena. En cualquier caso, pasa con ellas lo que con las mujeres: de alguna manera son necesarias, aunque no todas son perfectas"

Augusto Monterroso

-La palabra mágica-

"Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música?"

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"Translating poetry is like making jewelry. Every word counts, and each sparkles with so many facets. Translating prose is like sculpting: get the shape and the lines right, then polish the seams later."

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"La traducción destroza el espí­ritu del idioma"

Federico García Lorca
Jorge Luis Borges -Heráclito-
viernes, 15 de diciembre de 2006
Heráclito

El segundo crepúsculo.
La noche que se ahonda en el sueño.
La purificación y el olvido.
El primer crepúsculo.
La mañana que ha sido el alba.
El día que fue la mañana.
El día numeroso que será la tarde gastada.
El segundo crepúsculo.
Ese otro hábito del tiempo, la noche.
La purificación y el olvido.
El primer crepúsculo?
El alba sigilosa y en el alba
la zozobra del griego.
¿Qué trama es ésta
del será, del es y del fue?
¿Qué río es éste por el cual corre el Ganges?
¿Qué río es éste cuya fuente es inconcebible?
¿Qué río es éste
que arrastra mitologías y espadas?
Es inútil que duerma.
Corre en el sueño, en el desierto, en un sótano.
El río me arrebata y soy ese río.
De una materia deleznable fui hecho, de misterioso tiempo.
Acaso el manantial está en mí.
Acaso de mi sombra
surgen, fatales e ilusorios, los días.


Heraclitus

Second twilight.
Night that deepens into dream.
Purification, forgetfulness.
First twilight.
Morning that once was dawn.
Day that was morning.
Overflowing day that will be a spent evening.
Second twilight.
Night, the other costume of time.
Purification, forgetfulness.
First twilight. . . .
In the dawn, the secret anguish
of the Ephesian.
What weave is this
of will be, is, and was?
What river
lies under the Ganges?
What river has no source?
What river
drags along mythologies and swords?
Sleeping is useless.
Through the dream, through the desert,
through the cellar,
the river carries me, and I am the river.
I was made of delicate substance, mysterious time.
Perhaps the source is within me.
Perhaps the days emerge,
fatal and illusory,
from my shadow.

Translated by Thomas Frick

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posted by Bishop @ 13:10  
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